Гонзаговна пишет Chat

«Был июльский вечер, накрапывал дождь. Шел поезд по Стрелецкой железной дороге. В сером темнеющем вагоне второго класса сидели разные господа и говорили — некоторые о том, кто куда едет, некоторые о непорядках на русских железных дорогах и вообще о России, о ее богатствах и некультурности. Вагон грохотал и раскачивался, а жерло вагонного вентилятора прерывисто гудело, и слышно было, как стрекочет в нем мелкий предвечерний дождь. Открылась впереди широкая пустая низменность, заливные луга, извилистая речка, а за речкой, на скате полей — Стрелецк, железные и тесовые крыши его низких домов, колокольни, темная кладбищенская роща... По мосту поезд пошел тише - мост весь визжал, ныл и скрипел. Речка была мутная, мелкая, город был запылен, казался очень бедным. Ярко заблестели сквозь мелкий дождь ранние огни на станции...» Иван Бунин В этих, да и вообще во всех строчках Ивана Бунина, застыла вечность. Я так чувствую всегда его тексты! И этот гриб, не ясной мне породы, для меня тоже как вечность, которая отразилась на пленке его шляпки. Все летит, гремит, бултыхается в этом мире и только строчки Бунина и этот красивый гриб застыли отдельно в своей вселенной. И мы не будем им мешать. Будем просто наслаждаться их красотой. Фото гриба Мария Шаповаленко #настроениенавечер