id 3927875186Фотография
На углу, где ветер мнёт афиши,
Где асфальт седой и чуть сырой,
Он сидит в коляске — тише, тише…
Но в груди — пожар, а не покой.
В пальцах — инструмент, он весь потёртый,
Стынет воздух, сыплется листва.
Жизнь была совсем уж не богатой,
Но богата музыкой она.
Он берёт аккорд — и город замирает,
Даже шум машин на миг затих.
Будто небо ноты рассыпает,
А он ловит их средь серых крыш.
Каждый звук — как шаг сквозь боль и стены,
Как упрямство сердца вопреки.
Он не просит жалости и сцены —
Он творит надежду из тоски.
Все прохожие бросают мелочь в шляпу,
Кто-то смотрит, кто-то — мимо, вдаль.
Только джаз сплетает заново судьбу,
Превращая тишину в печаль.
И когда последний звук растает,
Растворится в шуме городских дорог,
С грустью улыбнётся. Он все знает:
Он сегодня снова победил свой рок.