وَتـَـر🎼

‏ولُو كَانَ الكَلامُ يُقِيمُ شَأناً ‏لَكَانَت كُلُّ نَفسٍ ذَاتَ شَانِ

‏الحمدُ لله على صباح أشرق ونِعم باتت معنا حتى أصبحنا ، الحمدُ لله مِلء الحياة

كانوا يقولون دومًا: ليس الجمال في الورد، بل في اليد التي تحمله. وأنا أقول: إن الورد لا يكتمل جماله إلا حين تستودعه الأقدار يديكِ؛ ففي المرة الأولى يزهر على أغصانه، وفي الثانية يولد من جديد بين أناملكِ، وكأنه اكتسب حياةً أخرى لم يعرفها من قبل. عندها، لا يعود الورد هو البطل، بل تصبح يداكِ قصيدةً تُتلى بصمت، ويغدو المشهد من الجمال بحيث تعجز اللغة عن احتوائه، ويقف الشعراء أمامه حائرين، وقد خانتهم المفردات. ليس لأنه لوحةٌ خالدة كالموناليزا، ولا لأنه بحرٌ يمتد إلى الأفق فيأسر الأبصار، بل لأن يديكِ الرقيقتين تحملان وردًا، فتغمران المكان بحضورٍ يشبه الحب، ورقّةٍ تشبه الندى، وجمالٍ لا يحتاج إلى تفسير؛ فبعض المشاهد خُلقت لتُرى، لا لتُوصف، ولتُحسَّ، لا لتُكتب.... مِےـوِدُةَِ 🪻