Marika Nova Chat

Мысли, как губы, касаются лба. Свечечка сожжена. Тихо: “Какая будет судьба У нашей нежности, а?” “Первое чувство и первое слово? Первая боль и гроза? У нашей любви цвета какого Будут глаза?”

Мир замер на июль. И время смолкло. Двоим вдвоём нет дела до известий. Влюблённые живут совсем недолго - Неделю, отпуск, может, лето вместе. Влюблённые свою любовь износят, А, износив, простившись, умирают. И умершие по делам шагают. Как много дел, когда приходит осень. Как много дел на завтра и на утро. Какая тяжесть в этом небе виснет! Влюблённые ни лета, ни друг друга, Ни новой встречи ждут - а новой жизни.

Я выросла. И сама не знаю, куда мне деться. Я выросла из ума :) Я всё понимаю сердцем. Я выросла из «права», «должна», «виновата», «надо». Я выросла за слова. Я всё ощущаю взглядом. Растёшь, раз нельзя летать, до неба перед глазами. Но — чувствуешь? — высота всегда полита слезами. Мир груб. Это в чём-то good, созвучное с God в английском. Так выросла, что могу признать, поступая низко. Я солнцем питаю плоть. Я верую в то, что хрупко. Не зря ты чертил, Господь. Я выросла до зарубки.